Jag sitter på andra våningen i en stor betongkloss och ser människor gå ut och in. När man tar personalingången ser man på husets ena kortsida en ventilationsfläkt. Den är formad som ett öga, och ur ögat rinner kondensvatten. Det hela ser mycket ledsamt ut. Jag väntar på att Thorsten F ska ringa. Ungefär två gånger i timmen går det förbi en man i grön canvasjacka. Han omges av en alldeles särskild... hopplöshet. Jag tänker mig att han jobbar på en av alla små stiftelser eller förlag som hyr kontor i huset. Jag tänker mig att han om dagarna redigerar en trist filmtidskrift med tema: Robert Bresson med svartvita lågkontrastbilder av Ingmar Bergman och John Travolta, och ringer runt och söker anslag och stipendier och har ena kortväggen full av post-it-lappar med numren till de institutioner han ska ringa tillbaks till för att de inte svarade senast han ringde. Jag tänker mig att han befinner sig på en helt annan plats, metafysiskt. Jag brukar försöka få kontakt när han går förbi:
- Rökpaus?
Han tittar på mig som om jag ropat "Yabba-dabba-dooo!" med uppsträckta händer.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar